One green bench, two stubborn joggers, and a groundskeeper secretly keeping score. In Lima's foggy Olivar park, the pettiest war of the year begins at exactly six in the morning.
Part 1 of 4 in The Six O'Clock Bench
«Papá, te escucho perfecto desde aquí», decía la mujer del cortavientos rojo, sentada —sentada— en la banca verde. Percy frenó en seco a diez metros. Durante ocho años había trotado cada mañana por los senderos de grava del Olivar, con su casaca planchada de los noventa y las rodillas quejándose, para llegar a esa banca exactamente a las seis.
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