Twenty years after covering the siege of Sarajevo, a Spanish war correspondent returns to her old hotel room and finds a cigarette still burning in the ashtray—and her younger self sitting on the bed, struggling to write the dispatch that would define her career.
Elena bajó del taxi frente al hotel y el aire de octubre le golpeó la cara con esa humedad balcánica que había olvidado, o que había decidido olvidar, lo que quizá no era lo mismo. Sarajevo había cambiado. Los impactos de mortero en las fachadas estaban rellenos de resina roja —las llamaban rosas de Sarajevo, un nombre obsceno en su dulzura— y los cafés de la Baščaršija rebosaban de turistas que fotografiaban con sus teléfonos lo que ella había fotografiado con una Nikon polvorienta y las manos temblando.
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