A limping scrap-mechanic knocks on a confessional grille carrying two hundred grams of God's last words. Vértice's grandest festival is about to get an unscheduled reading.
Part 3 of 3 in The Gospel of Noise
La rejilla del confesionario olía a cera quemada cuando Alba se arrodilló por segunda vez aquella noche. Al otro lado no la esperaba ningún sacerdote, sino un aliento a orujo y una voz que arrastraba óxido. «¿Cuánto pesa un alma, acólita?», preguntó el desconocido.
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