Forty-three consecutive apologies, two diplomatic canoes, and one catastrophically wrong phrase book: the true cost of insulting a mustache you never meant to insult.
Byron Castellanos llevaba exactamente cuarenta y siete minutos esperando en una sala decorada con retratos al óleo de hombres con bigotes monumentales. Cada cuadro mostraba a un líder de la República de Isla Zarca —una nación del Pacífico Sur de la que Byron jamás había oído hablar hasta hacía tres semanas—, y todos compartían un rasgo inconfundible: bigotes descomunales, curvados hacia arriba, encerados a la perfección. Byron, por su parte, no tenía bigote.
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