Somewhere on a night train across India, someone stole Isidora's backpack and left behind something far stranger: a leather trunk full of handmade maps to a city that no atlas has ever recorded.
El tren nocturno de Varanasi a Jaipur avanzaba con ese ritmo irregular que Isidora ya conocía después de tres semanas en India. Un golpe seco, un silencio, otro golpe. El vagón entero respiraba: ronquidos, el crujido del metal, alguien que tosía en la litera de arriba.
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