Every Sunday, Facundo Iriarte solves the newspaper crossword with his morning coffee. But when the clues start describing secrets he has never told anyone, the ritual becomes a reckoning—and the hidden solution spells out something no puzzle should know.
Los domingos de Facundo Iriarte tenían la precisión de un mecanismo de relojería. Café a las ocho, tostadas con manteca, el periódico abierto sobre la mesa de roble que había heredado de su madre. Primero las noticias internacionales, después las locales, y por último —siempre por último, como quien reserva el postre— el crucigrama.
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